En la noche

 El hombre de negro

   Es noche cerrada. Silencio. El viejo barrio, sumergido en un sueño intranquilo. En alguna parte de aquella oscuridad empieza oírse el eco de unos pasos que poco a poco resuenan en toda la calle principal, pobremente iluminada.

   Las paredes oscuras de los edificios acechan al transeúnte. Las farolas apenas dan luz para reunir enjambres de mosquitos. La atmósfera execrable llena cada recoveco.

   Al acercarse los pasos, un gato callejero, muy cenceño, queda atónito en medio de la calle. Él conoce el comportamiento insidioso y atrabiliario de los humanos y se mete en el primer agujero que ve. Los pasos continúan su camino.

   De una taberna sale un borracho y grita algo al transeúnte. Con un movimiento rápido, una daga atraviesa las ropas andrajosas y el borracho cae con la mirada perpleja, balbuceando un galimatías.

   Un par de prostitutas se acercan a una farola para contar los míseros peniques. Los pasos se dirigen hacia ahí. Ellas, tan denostadas por los demás, son una presa fácil. Sus corazones servirán para sacarlos de su contumacia y el experimento seguirá adelante, aunque tengan que arrumbar el resto de los cuerpos. El Maestro estará complacido.

   La daga brilla en la noche…

                                                                                                              18/11/2022, Gijón

                                                                                                                                          

Sacrificio

   Siente el tacto de metal en la nuca, justo detrás de la oreja derecha. Otro intento de lucha y sus sesos decorarán el salpicadero. El asaltante lo dejó claro.
   Lo ha cogido por sorpresa, justo cuando entraba en el coche, y hasta ahora no ha pedido nada, salvo conducir por la oscura y solitaria carretera hasta su casa. Él no puede permitir que el desconocido invada su hogar: su familia está ahí.
  Cada curva les acerca al destino. Los intentos de convencer al individuo dejaron su cara hecha carne. Él sabe que más adelante hay un viejo roble, pegado a la carretera. Pisa el acelerador a fondo. 

   El árbol entra en el coche...

                                                                                       

Extraña pareja

   El viejo con su paso renqueante se acerca a la orilla en busca de su amigo.

   Es la mañana. El sol empieza a dar brincos sobre la superficie cristalina, llena de hojas. Los pájaros  con sus trinos tejen una melodía. La brisa mueve las ramas para marcar el compás.

    Ahí viene, blanco, majestuoso y resplandeciente, con su cuello frágil e infinito. Moviéndose, como en un baile, se acerca al anciano.

   Se conocen hace ya cinco años. Los dos quedaron viudos en la pasada primavera. Por esto cada mañana se buscan uno al otro para darse compañía. 

    Una extraña pareja.

                                                                                                 18/10/2022, Gijón

                                                                                    

                                                                                              

Regalo

   

    Me llamo Alex.

   Hoy cumplo seis años. Mis papás dicen que es un día muy especial. A mí me parece como Navidad, sin arbolito, pero con muchos regalos. Hoy es diferente: mi papá no está. Se fue a la guerra. Yo y mi mamá nos escondemos en la casa de los abuelos.

   Timbre...

   Es un mensajero.

   Mamá sonríe y me da una caja.

   -¡Hurra! ¡Ironman! ¡Mi héroe preferido!

   Teléfono...

   Mamá grita y rompe a llorar. Me abraza muy fuerte.

   - Alex, cariño, ya no tenemos a papá, se fue al cielo.

   Yo miro a mi nuevo juguete, el último regalo de mi padre.

   Para siempre...

                                                                 

                                                                                                                                      

                                               Dedicado a los niños ucranianos que nunca volverán a ver a sus padres

                                                                                                                    

La huida

   Ya son las nueve de la noche. El polígono está desierto. La ventana de mi oficina, que está al ras de la calle, es un faro. Todo el mundo ya se fue, pero yo sigo trabajando. El cierre del año me tiene exhausta y quiero irme ya. Por fin termino con el papeleo y salgo a la oscuridad.
  El silencio me rodea. Estoy sola. Empiezo a caminar. Las escasas farolas, como silenciosos guardianes, apenas alumbran la calle. Huele a lluvia. Las primeras gotas me salpican la cara.
   Detrás de mí oigo unos pasos. Me giro y no veo a nadie. Pero me siento observada y el escalofrío recorre la espalda. Otra vez el ruido, pero de algo metálico, arrastrado por el asfalto. Busco el móvil. Me tiemblan las manos. Estoy muerta de miedo. ¡Mierda! Lo he dejado cargando en mi mesa. Tengo que llegar al coche. Los cuarenta metros que separan mi oficina de la plaza del aparcamiento, ahora son kilómetros.
   Empiezo a correr.
   Los pasos, también...
                                                                         

                                                        

                                                                                                        (Continuará...)

Escrito a la boloñesa

 

Agarro mi pluma en vez de las ollas.

Pongo el papel en lugar de los platos.

Mis pensamientos son los ingredientes

Con una pizca de sal de dolor añejo

Acompañado de lágrimas encebolladas.

Remuevo la carne picada de mi corazón sangrante y dolido.

Comparto una copa de vino con la salsa burbujeante

Y contemplo los caminos retorcidos de espaguetis

Salpicados de charcos rojos de tomate.

Siento que mis recuerdos se agolpan por salir

Como las hojas secas de orégano de un bote de cristal.