Testamento
Don
Raimundo Vidal apenas llevaba dos horas en el ataúd, expuesto en el centro del
salón de la mansión familiar, y el ruido de los presentes ya se hacía notar. No
era un ruido concreto. Más bien un murmullo espeso, algún sollozo aislado, los
carraspeos como respuesta a las preguntas en voz baja. Las frases cortadas sobre
la casa, las tierras, los bonos y las cuentas. Lo mundano e interesado había desplazado el
ritual de la despedida de un ser humano.
Alex
permanecía junto a la ventana, vestido completamente de negro. Nadie de sus
parientes le prestaba atención. De hecho, la tía Brígida, la prima del difunto,
lo había confundido con un empleado de la funeraria. Él le siguió la corriente.
Nadie lo conocía. Ni siquiera sabían de su existencia. Él los conocía a todos.
El
tiempo pasaba; el ruido ya parecía una recepción cualquiera. El muerto no
importaba. Alex sentía pena por aquel hombre. Un padre ausente. Pero en fin de
cuentas, su padre.
Recordó
algunas comidas, regalos, cartas escritas con letra pequeña y firme —los
treinta y tantos años de secretismos. Él era el fruto de una noche y antes llamaba
«papá» al otro. Nunca llamó «papá» a Raimundo. Al quedar viuda, su madre aceptó
que le pagara la universidad. Sin embargo, Alex no estaba cómodo con aquella
deuda moral. Siempre había visto aquel dinero como el blanqueamiento de una ausencia. Por eso trabajó duro para devolverle cada céntimo.
El
ruido subió de volumen. Alex se giró. Llegó la viuda. Tendría su edad. Un año
arriba o abajo. El musculitos que la acompañaba sería su entrenador de pilates.
La agarraba por la cintura. Raimundo ya le había avisado que en su casa las
cosas andaban revueltas. Ni siquiera esperaron a que el marido estuviera
enterrado. Si no fuera por el cáncer terminal, estos dos serían los sospechosos
perfectos.
Asqueado,
Alex se sirvió un vaso de whisky. El espectáculo continuaba.
Reunidos
en corrillos y cuchicheando, los parientes parecían hienas alrededor de un
cadáver. Alex y el muerto estaban solos. Por última vez contempló el rostro de
su padre. Por un instante se vio a sí mismo.
La
entrada de un hombre de traje azul oscuro y con un maletín negro interrumpió a
los presentes. Era el abogado. Enseguida se vio acorralado por las caras
ansiosas. El ruido se convirtió en un griterío. Todos le preguntaban a la vez y
tiraban de él. Aquel espectáculo era obsceno. Era una parodia grotesca de un
funeral. Raimundo lo sabía.
Alex
se palpó la americana.
A través de la tela sintió las aristas de un grueso sobre
con el testamento de su padre.
26/05/2026, Gijón
© La Pluma del Este
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