“Hoy lloras de tristeza,
pero mañana llorarás por reírte a carcajadas…”
27/02/2025, Gijón
Autor: © La Pluma del Este
27 de febrero de 2025
25 de febrero de 2025
El último abrazo
El último abrazo
Matilde se ahogaba en su propia indignación: el violador y
asesino de su hija quedaba libre por falta de pruebas.
Después de que el
juez lo declarara no culpable de todos los cargos, el malnacido con descaro le guiñó
un ojo y sonrió a la madre de su víctima. Hasta se atrevió a enviarle un repugnante
beso. Estaba satisfecho y preparado para la siguiente muchacha. Matilde lo vio
en sus ojos muertos. Ese hijo de puta envalentonado querría recuperar el tiempo
perdido. Ella estaba segura de ello. Lo presentía. Y, como suele pasar, la
policía llegaría muy tarde para evitarlo.
La mujer estaba asqueada y devastada, todavía sin
creer en lo injusto de la justicia. Agarrándose a los respaldos de las sillas,
obligó sus piernas a moverse. Salió al pasillo.
Entre el típico
ajetreo de un juzgado, divisó al individuo que hablaba animadamente con su
abogada en el rellano de la escalera. Al
lado de una barandilla. Sin pensar,
corrió hacia ellos y, con todas sus fuerzas, se abalanzó sobre él.
La caída duró una
eternidad o un instante, pero Matilde no ha soltado al cabrón que le arrebató
lo más preciado, su hijita…
Los dos se estamparon
contra el blanco suelo de mármol en un mortal abrazo.
25/02/2025,
Gijón
© La
Pluma del Este
Frase Nº2
"Para sentir la alegría, mírate en el espejo y regálate una sonrisa..."
25/02/2025, Gijón
Autor: © La Pluma del Este
24 de febrero de 2025
Frases Nº1
"La paz interior evita que declaremos la guerra al mundo..."
24/02/2025, Gijón
© La Pluma del Este
21 de febrero de 2025
Babuci
Babuci
Docenas de babuci, sentadas en las banquetas y las cajas
de fruta, ocupan la acera alrededor del mercado. Ellas son la alegría para la
vista con sus vestidos estampados, los delantales replanchados y los pañuelos
florales en las cabezas.
Venden un poco de todo:
las pipas de girasol y calabaza, los caramelos de colores en un palo, las cestitas
repletas de frambuesas y grosellas, las galletas caseras, los pyrozhký, rellenos
de carne picada, mermelada o requesón; las manzanas recién cogidas del
árbol, expuestas sobre los paños impolutos, las zanahorias, los tomates de un
rojo intenso, los ramos de olorosas peonías…
Aunque es la costumbre, mi madre nunca regatea
con ellas, y les paga lo que le piden. Un día me dijo que ella misma podría ser
una de estas abuelitas. Entonces yo no lo entendí. Mi mamá, tan joven y guapa, jamás
sería una viejita arrugada, con las manos llenas de callos. Se lo dije y ella
me dio un beso y me compró una piruleta.
En aquel momento yo
no sabía que tenía la razón: mi mamá nunca llegó a envejecer. Yo era solo una
niña que estaba feliz chupando un osito de caramelo rosa.
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Nota de autor:
Babuci – pl. “abuelas” en ucraniano.
Pyrozhký – en Ucrania, similar a las “empanadillas”.
20/02/2025, Gijón
© La Pluma del Este
19 de febrero de 2025
La carretera hacia la muerte
La carretera hacia la muerte
En memoria de mi abuelo Vania
Estaba congelado.Los primeros días podía sentir cómo los dedos se encogían dentro
de los toscos botines. Le dolían. Siguiendo el consejo del compañero de litera,
empezó a envolverlos en trapos para aislarse del gélido suelo siberiano. Pronto los pliegues de tela le provocaron las ampollas que reventaron, segregando la sangre y el pus. Se acostumbró. Los labios rajados
por el viento polar apenas pronunciaban las palabras. Alguna vez, muy rara, entre
los compañeros compartían un trozo de grasa de oso, para suavizar los labios y
quitar los pellejos de la piel seca. La boca se le llenaba de sangre caliente.
Dolía. Pero él sabía que era un dolor buscado y que significaba que todavía
podía sentir y saborear. Era un hombre de
treinta y cuatro años y ya era un viejo doblado por los trabajos forzados. Su
vista empezaba a fallarle. La nieve de un blanco brillante le quemaba las
pupilas. Aunque para lo que había que ver, le era suficiente. Se acostumbró
también. Su cuerpo gritaba y
protestaba por la mísera comida, la suciedad, el frío y los castigos. Con el
tiempo, el dolor ya era un órgano más. ¿Humanidad y
esperanza? Las palabras muy lejanas y con un significado olvidado ya. ¿Y la fe?
Esta quedó sepultada bajo kilómetros y kilómetros de la carretera junto a los
incontables cadáveres de otros tantos como él, “enemigos del pueblo soviético”… La saloma, cantada
por miles de gargantas rotas, se elevó hacia el cielo plomizo y se expandió por
la interminable carretera de la muerte. Los trabajos gloriosos en honor y la
grandeza del amado líder continuaban…
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| Foto del Museo Nacional de la República Komy. |
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| Uno de tantos cementerios de los presos políticos que pasaron por el Gulag (Vorkuta). |
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| Cartel pone: "El trabajo es el honor, la gloria, la valentía y el heroísmo". I. Stalin |
18/02/2025, Gijón
© La Pluma del Este
4 de febrero de 2025
La suerte golpea dos veces
La suerte golpea dos veces
El sonido de un cuchillo, aporreando la copa, interrumpió la animada
conversación familiar.
—¡Ya… no… puedo… más!
—¿Y eso? Horacio, ¿se puede saber a qué viene tanta tontería?
—Eustaquia, a punto de meterse en la boca otro trozo de la suculenta pechuga de
pavo, miró por encima de las gafas de culo de botella a su marido.
—¡Que llevo con este sinvivir días y no lo aguanto más!
—Venga, hombre, desembucha. Que nos tienes en ascuas. —Su cuñado,
le guiño el ojo.
—Cariño, ¿te acuerdas de cuando estuvimos en Madrid, yo me
quedé en la cola en Doña Manolita? Era tan larga que daba una vuelta a la
manzana. Tú te cabreaste conmigo y te fuiste de compras a El Corte Inglés.
—¡Y con razón! ¡Gastaste doscientos euros en un solo número,
imbécil!… Solo de recordarlo me pongo
mala… Cof… ¡Cof!… ¡Cofffff!…
—Pues verás… Nos ha
tocado. ¡Cuatro millones de euros! ¿Cariño? Eustaquia, ¿qué te pasa, mi amor? Te
estás poniendo morada… ¡Por Dios! ¡Respira!…
—¡Se muere, imbécil!… ¡Haz algo!… ¡Mi hermana se muere, joder!… ¡Se atragantó
con el puto pavo!…
—Buenoooooo… Cuando uno
está en racha, está en racha… ¿Igual habría que
llamar a urgencias? No sé yo…
04/01/2025, Gijón
© La Pluma del Este
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