Tamara

Al jubilarme me aficioné a pasear a primera hora de la mañana, cuando el pueblo está tranquilo y apacible, las calles desiertas y los pájaros, todavía desperezándose. 
  El día de hoy prometía ser soleado y con una agradable temperatura. Lo que en el Norte llamamos «un día guapo». El perro de aquel tipo de nuevo meó en mi puerta. Estuve a punto de llamarle la atención cuando sonó el teléfono. Qué raro a estas horas. Reconocí el número de la factoría donde trabajé hasta hace nada.
   —Diga.
 —Tamara, soy Juan. Ha pasado lo que temías. El horno ha reventado y esto es un infierno. Ya envié un coche para recogerte.
  Enseguida marqué el teléfono de mi hijo que, siguiendo mis pasos, también trabajaba ahí. No lo cogió. De camino lo intenté varias veces. Nada.
  El coche no me pudo acercar más y tuve que abrirme el paso entre las ambulancias, policía y gente gritando.
  Lo que vi, me dejó medio muerta. Montañas de amasijos de metal ardiendo y mi hijo podría estas en algún lugar de este infierno. Volví a llamarle. Una y otra vez. Nada.
  Pasaron las horas. He perdido la noción del tiempo ayudando a poner algo de orden en aquel caos. Mi hijo está bien. Mi hijo está bien…
  Su cuerpo apareció a la mañana siguiente. En su mano agarraba el teléfono.
  Era un día gris y feo. La lluvia lavaba la sal de mis ojos…

                                                Este relato es la precuela del relato «Hola, guapa»

                                                                                                   

                                                                                                      07/05/2023, Gijón

  

Hablemos

Te observo, y sigues sin decirme nada.

En tu mano temblorosa, un cigarrillo.

Detrás del humo escondes la mirada.

Si susurrar «te quiero» es tan sencillo,

¿Por qué de nuevo me siento ignorada?

¡Cuántas veces hicimos el amor!

Me temo, que solo nos queda el deseo.

Intentaré no guardarte el rencor.

Pero pasando años yo te veo

Como un extraño, y siento el amargor.

Fuimos dos amigos y mucho más.

Con planes y proyectos del futuro.

Pero algo se ha roto y tú callarás, 

Por el miedo de sentirte inseguro

Esperando que yo dé un paso atrás.

Querido, ¿cómo podemos seguir

Cuando todo se rompe en pedazos?

Dime, ¿cómo lograremos unir

Algo bonito de simples retazos?

Estás callado. Podré sobrevivir…

                                                                                                    

                                                                     17/04/2023, Gijón

El niño con chaqueta amarilla

 El niño con 

chaqueta amarilla

Con cada día se le hace más difícil cruzar la puerta.
   Siente que sus miradas lo taladran hasta los huesos y la intensidad de este dolor es insoportable. Se ve a sí mismo como un pato feo, inútil y estúpido. Mamá no deja de preguntar qué le pasa. Papá trabaja tanto que apenas lo ve. El único amigo que tenía, se fue a vivir a otra ciudad.
   Se sienta en su mesa e intenta construir un muro inquebrantable a su alrededor. Con poco éxito. La profe le pide que conteste y él suelta lo primero que se le ocurre y toda la clase empieza a reír. Cada carcajada es una piedra.
   Al principio decidió ignorarlos. Empezaron quitándole el bocadillo y las monedas. Aguantó. Pero después de la encerrona en el baño, le entró miedo y vergüenza. No sabía qué hacer, con quién hablar. Él es uno y ellos son cinco. Seguro que se cubrirán unos a otros…
   Después de las clases él suele pasear por el parque municipal que da a los acantilados. Le relaja ver el inmenso mar e imaginar que hay más allá, donde la vista se pierde en el horizonte.
   Un día, especialmente malo, decide a dar un salto y volar. Libre como estos patos, que cruzan los océanos volviendo a su hogar…

                               

                                                                                                 08/05/2023, Gijón